Cambio de compás

Microrrelato.
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A mi amigo vespista "Manolitoito"

La joven estaba tumbada sobre la camilla en decúbito prono y, a continuación, sin dejar de apoyar el pecho, optó por la genuflexión. Retiré la mirada hacia la cristalera opaca que daba al pasillo y mientras se movían las sombras anónimas, cruzó las pantorrillas dejando las puntas de los dedos pulgares hacia abajo. Se quedó quieta un segundo, giró el cuello y mirándome sumisa, me dijo: "ahora haga lo que tenga que hacer, doctor".

Mi bata blanca impoluta brillaba con la luz de su desnudo y sublime cuerpo que me seducía como nunca lo había hecho nadie. Sabe Dios que deseé escarchar los pensamientos, pero me vi tan torpe... El tiempo se encargó de aturdir aún más mis sentidos, hasta arrumbar la dicción y los enseres clínicos. Y mi profesionalidad se derrumbó con la clarividencia totalmente ajetreada.

En aquel instante todo empezó a cobrar vitalidad y el movimiento mágico de las carnes redondeadas cambió mi percepción. Me quedé absorto. Fue entonces cuando descubrí que hay culos que tienen los ojos azules y se descoyuntan hasta enloquecerte. Te hablan y piden saber de ti; y tú no te puedes negar porque los anhelas y te espera el aplauso.

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Enrique Masip Segarra [2009]. Todos los derechos reservados.

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Globo terráqueo. Vía EQM.

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Un buen recuerdo

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Microrrelato.
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La muerte de un hijo es negro sobre negro y sobre negro…, perdurablemente. Es la amputación de los brazos y los labios y quedarte ciego en el laberinto infernal, donde, obsesionado, sigues deseando protegerlo, abrazarlo, besarlo… Perder la humedad de tu cuerpo y alma, volverte seco. Así le sucedió a ella.

Llevaba mucho tiempo arrastrando con fatiga todo lo vivido y se encontraba ya sin aliento. El aguardo era un furtivo al que no descubría y sus pensamientos pegajosos la inmovilizaban. Seguía perdida en el oscuro infinito de su escondrijo.

Pero hace un tiempo, en una noche de insomnio atrapó un buen recuerdo. Fue un suceso de intenso color y mágico, que la inició en la muda. Y lo introdujo en un frasco diminuto con tapón dorado, como los que usan para las esencias. Más de tanto abrirlo se le ha esfumado.

Ahora se pasa las noches en vela escudriñando los rincones de la mente, esperando que se deje percibir, que roce su cerebro para apresarlo de nuevo y sentir su gracia. Sabe que sin él ya no puede avanzar, por eso no concibe otra cosa.

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Enrique Masip Segarra [2009]. Todos los derechos reservados.
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Sufrimientos

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Microrrelato.
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Dicen que la vida es maravillosa y que hay que vivirla con intensidad. Pero la enfermedad, perenne en el cuerpo que sustenta mi razón, es el desagüe por el que se pierde la mía. No hay nadie que me quiera tanto, jamás me abandona, siempre a mi lado. Recordándome continuamente que hay amores que matan sin piedad. La conocí en la cuna y cogida de su mano me encerrarán con ella en el cajón.

Oigo las voces del contento: claras, rebozadas de agrado y viscerales, impulsivas, sin pasar por la reflexión; aunque cercanas, reacias a visitarme. Y las pinto de colores que sólo recuerdo en la memoria: rojos, amarillos, azules... Para provocarles la resonancia con mis sentimientos y así, hacerlas mías. Si bien, la esencia que subsiste en las emociones ya es gris, infructuosa, incapaz de acoplarse a la esperanza.

Por momentos siento que la presión es excesiva y quisiera explotar, como lo hace el corcho en el cuello de la botella de cava, esparcir burbujas de alegría hasta ahogar el sufrimiento. Mas yo carezco de ellas, es una fantasía, una chifladura de mi cerebro jadeante que no se resigna a vivir de espaldas a la felicidad, soportando siempre el dolor como única compañía.

Si deja de apretarme con exceso como ahora, me relajo y sueño que estoy en otro soporte: musculoso, fuerte, perfecto. Que me permite caminar por las calles y las veredas; ver, apreciar las cosas que me rodean, impregnarme de ellas y de sus matices. Y cuando menos lo espero, vuelve de nuevo, esta vez acompañado por los escalofríos de la soledad, e intento apaciguarlo debajo de las faldas de la camilla, al calor de mi vital brasero. Y, entonces, descubro que me han amputado la luz por falta de pago y me derrumbo.

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Enrique Masip Segarra [2009]. Todos los derechos reservados.
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Depresión. Yuko Shimizu [Japón, 1985]. Ilustración publicada en Men's Fitness Magazine, enero 2005. Web oficial [yukoart]. Vía EQM.

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El Sol, en lo alto

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Microrrelato.

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El Sol, en lo alto, y la joven, bajo la carrasca, sobre el tronco viejo. Los dos iluminaban la pequeña laguna. La brisa rizaba el agua y mecía sus cabellos ensortijados y ella, su humilde vestido de lino blanco. Sonreía, y menguaba el paisaje. Esperaba descalza al afecto.

El coche alteraba la carretera de tierra creando un nimbo de polvo y el conductor, al reconocerla, optó por la quietud de la máquina y su pronta aproximación a ella. Mientras se alegraba mirándola de cerca, le envolvió la cintura con sus brazos. La chica curioseó su impecable traje de alpaca, y, al ventear el perfume de moda que desprendía, huyó del artificio buscando el verdadero olor a hombre.

La naturaleza creó rachas de viento que despojaron el sombrero al refinado. Y las ramas inquietas comenzaron a descubrir al Sol bajando y a ella, subiendo, disipándose en el horizonte cumbre, cerca de las nubes; incomparables con las que provocaba de nuevo aquel conductor perdedor, en el camino.

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Enrique Masip Segarra [2009]. Todos los derechos reservados.
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'Mujer ante el sol', óleo sobre lienzo, 1950. Joan Miró [España, 1893-1983 ]. Vía EQM.

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Mazmorras Verdes

Microrrelato
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Pese a su juventud llevaba tanto tiempo secuestrado, sujetos los brazos con eslabones en la mazmorra de la selva, que ya no se acordaba ni siquiera de haber existido en otro lugar. Perdió la luz del día, emborrachado de tinieblas. Y el silencio de las voces lo convirtió en nadie.

Su piel blanca era pura costra negra que resaltaba aún más los pequeños y ulcerados ojos de cielo, y su quietismo postrado dejaba al cerebro como único superviviente de la tragedia. Hasta el sordomudo que lo rondaba fruncía el alma.

La humillación guerrillera lo vació de aguardos y la exigua alimentación y desmedida humedad convocaron a todas las enfermedades. Y ahora, que sufre demasiadas, su debilidad es tal que está practicando la flexibilidad del espinazo porque no se puede permitir echar a perder el beneficioso néctar de los persistentes sueños de luna llena.

Enrique Masip Segarra [2009]. Todos los derechos reservados.

Dejar ir [2006]. Peter van Straten [Sudáfrica,1972]. Vía EQM.

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DIN A4

Microrrelato.

Durante tiempo me he sentido feliz grapado a tu cuerpo, siendo dos en uno, tal que folios de un relato de amor. Y como ellos, hemos bailado en las noches calurosas del verano con el aire del ventilador, sin descomponernos; sin perder el orden: uno después del otro; y gozando: uno encima del otro.

Pero ahora noto una holgura en nuestra grapa, como si la fuerza de la pasión hubiese cedido; un ligero deslizamiento que provoca una asimetría. Nuestros cuerpos despuntan individualmente rompiendo la uniformidad de los cantos. Ya no casan al milímetro y me vienen todos los miedos.

Por eso estoy creando un nuevo impulso que logre la alineación perfecta. Y volver a vivir las sensaciones de antaño con más pujanza. Estar fuertemente pegados para siempre y perder las dudas y los recelos. Sin embargo, tú, ahora prefieres estar sujeto por un clip y me veo cada vez más abatido, en el filo del abismo, donde temo caer como un papel arrugado, en la papelera.

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Enrique Masip Segarra [2008]. Todos los derechos reservados.

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Grapa oxidada. Fotografía de Alejandro Montejo [Mexico, 1982]. Vía EQM.

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Un ser de guante blanco

Microrrelato.

Era el ladrón más enamorado. Tanto, que todas las noches, acompañado por el silencio cómplice de las estrellas, forzaba con las ganzúas su puerta blindada para contemplarla mientras dormía profundamente en la cama.

Hasta que una noche cerrada en la que únicamente se intuía su camino, se la encontró abierta y, reprendiendo al cielo estrellado que disimulaba tras las nubes, se marchó porque él sólo deseaba admirarla.

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Enrique Masip Segarra [2008]. Todos los derechos reservados.

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Dibujo de Gustavo Doré [Francia, 1832-1883] para el cuento 'La Bella durmiente' [1697] de Charles Perrault [Francia, 1628-1703], en la edición de 1867 . Vía EQM.

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Haciendo antesala

Relato breve.

Era la única puerta de la escalera que carecía de adornos navideños y el alcohol que se derrochaba esa noche vieja, del anhelado y expectante año 2000, además de volver pegajosos los peldaños, no conseguía apagar el hedor del último rellano.

La policía forzó la entrada de la casa y el agente más joven entró tapándose los orificios nasales con algodón y un pañuelo. Cuando pasó junto al cadáver descompuesto de la solitaria vieja, se fijó en un portarretratos de alpaca que aferraba entre sus manos.

Se puso unos guantes de látex y tras violentar los dedos, uno a uno, como si fueran barrotes carcelarios, logró arrebatárselo; a continuación miró con curiosidad la foto en sepia. Y al voltearlo con la intención de examinar el reverso, se encontró con un texto: “Foto de Fulgencio, mi primer amor. La conservo porque no me gustan los marcos sin fotos y todavía no he encontrado al sustituto, 31/12/1930”.

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Enrique Masip Segarra [2008]. Todos los derechos reservados.

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Composición de Olga Anikina [EEUU, de origen ruso]. Vía EQM.

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