Alta ojeriza

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Microrrelato.

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Mi mujer era de excesos y ya se sabe lo malo que es abusar de algo. La última vez se excedió en los años y, claro, murió. La despreciaba tanto que, amparándome en mis mareos vertiginosos, la hice enterrar en el nicho más alto para que me fuera imposible limpiar la lápida y dejarle flores el día de "Todos los Santos".

Sabedor de que era culo de mal asiento y parrandera sin posibilidad de renuncia, también quise, de tal manera, dificultarle al máximo las improbables escapadas. El resultado fue que ella, poco tiempo después, al intentar salir una noche para otear el ambiente del cementerio a ver qué pillaba, se pegó una costalada, feneciendo de nuevo.

A partir de ese momento se me fueron todos los desasosiegos. Y es que hay mujeres de las que no te puedes fiar hasta que se mueren dos veces, por lo menos.

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Enrique Masip Segarra [2010]. Todos los derechos reservados.

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Detalle fotográfico [ver en grande] de uno de los cementerios colgantes del mundo: el de Sagada [Filipinas], derivado de un singular rito funerario. Vía EQM.

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No te vayas

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Microrrelato.

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Quédate conmigo, mi amor, no te vayas. Sé que el reclamo que te enciende es muy fuerte y vigoroso. Suena a berrea de otoño boreal y estamos en octubre.  Pero no te vayas, mi amor; no prescindas de mi.

Tú que has hecho que, por fin, las espinas sean picos que trinan; los gritos, susurros; y la oscuridad, torrente de luciérnagas. Y has agostado la maleza para que saliera  la grama verde, esplendorosa. No me dejes.

Gracias por resistir el encanto del cambio y no haberme abandonado; por rechazar el brillo y quedarte con mi opaco cuerpo, sobre  la yacija de hojas secas, en mis brazos. Aunque ya no respires, mi amor.

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Enrique Masip Segarra [2010]. Todos los derechos reservados.

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Detalle de 'Ophelia' [1852], del pintor John Everett Millais [Reino Unido, 1829-1896], co-fundador de la Hermandad Prerrafaelista [1848-1853]. Tate Britain [Reino Unido]. Vía EQM.

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Temblores

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Microrrelato.

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La tierra se sacudió para librarse de las pequeñas molestias y se derrumbaron todos los edificios del país, hasta la sólida cárcel. Produciendo una inmensa polvareda: la niebla de los desheredados. Y el presidiario, milagrosamente ileso, salió corriendo hacia su hogar.

El deseo de todo lo perdido le arrastraba a buscar un fetiche entre las ruinas de su casa. Algo que le acercara a su rayano pasado. Cuando, transcurridos los días, el hambre empezó a mellar su cerebro, encontró una servilleta con las iniciales de su amor, bordadas. Un talismán que, sollozando, se lo deslizaba una y otra vez por la cara, capturando aromas y sabores. Y se cubrió el rostro como un bandido.

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Enrique Masip Segarra [2010]. Todos los derechos reservados.

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Monograma. Vía EQM.

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Cambio de compás

Microrrelato.
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A mi amigo vespista "Manolitoito"

La joven estaba tumbada sobre la camilla en decúbito prono y, a continuación, sin dejar de apoyar el pecho, optó por la genuflexión. Retiré la mirada hacia la cristalera opaca que daba al pasillo y mientras se movían las sombras anónimas, cruzó las pantorrillas dejando las puntas de los dedos pulgares hacia abajo. Se quedó quieta un segundo, giró el cuello y mirándome sumisa, me dijo: "ahora haga lo que tenga que hacer, doctor".

Mi bata blanca impoluta brillaba con la luz de su desnudo y sublime cuerpo que me seducía como nunca lo había hecho nadie. Sabe Dios que deseé escarchar los pensamientos, pero me vi tan torpe... El tiempo se encargó de aturdir aún más mis sentidos, hasta arrumbar la dicción y los enseres clínicos. Y mi profesionalidad se derrumbó con la clarividencia totalmente ajetreada.

En aquel instante todo empezó a cobrar vitalidad y el movimiento mágico de las carnes redondeadas cambió mi percepción. Me quedé absorto. Fue entonces cuando descubrí que hay culos que tienen los ojos azules y se descoyuntan hasta enloquecerte. Te hablan y piden saber de ti; y tú no te puedes negar porque los anhelas y te espera el aplauso.

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Enrique Masip Segarra [2009]. Todos los derechos reservados.

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Globo terráqueo. Vía EQM.

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Un buen recuerdo

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Microrrelato.
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La muerte de un hijo es negro sobre negro y sobre negro…, perdurablemente. Es la amputación de los brazos y los labios y quedarte ciego en el laberinto infernal, donde, obsesionado, sigues deseando protegerlo, abrazarlo, besarlo… Perder la humedad de tu cuerpo y alma, volverte seco. Así le sucedió a ella.

Llevaba mucho tiempo arrastrando con fatiga todo lo vivido y se encontraba ya sin aliento. El aguardo era un furtivo al que no descubría y sus pensamientos pegajosos la inmovilizaban. Seguía perdida en el oscuro infinito de su escondrijo.

Pero hace un tiempo, en una noche de insomnio atrapó un buen recuerdo. Fue un suceso de intenso color y mágico, que la inició en la muda. Y lo introdujo en un frasco diminuto con tapón dorado, como los que usan para las esencias. Más de tanto abrirlo se le ha esfumado.

Ahora se pasa las noches en vela escudriñando los rincones de la mente, esperando que se deje percibir, que roce su cerebro para apresarlo de nuevo y sentir su gracia. Sabe que sin él ya no puede avanzar, por eso no concibe otra cosa.

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Enrique Masip Segarra [2009]. Todos los derechos reservados.
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Sufrimientos

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Microrrelato.
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Dicen que la vida es maravillosa y que hay que vivirla con intensidad. Pero la enfermedad, perenne en el cuerpo que sustenta mi razón, es el desagüe por el que se pierde la mía. No hay nadie que me quiera tanto, jamás me abandona, siempre a mi lado. Recordándome continuamente que hay amores que matan sin piedad. La conocí en la cuna y cogida de su mano me encerrarán con ella en el cajón.

Oigo las voces del contento: claras, rebozadas de agrado y viscerales, impulsivas, sin pasar por la reflexión; aunque cercanas, reacias a visitarme. Y las pinto de colores que sólo recuerdo en la memoria: rojos, amarillos, azules... Para provocarles la resonancia con mis sentimientos y así, hacerlas mías. Si bien, la esencia que subsiste en las emociones ya es gris, infructuosa, incapaz de acoplarse a la esperanza.

Por momentos siento que la presión es excesiva y quisiera explotar, como lo hace el corcho en el cuello de la botella de cava, esparcir burbujas de alegría hasta ahogar el sufrimiento. Mas yo carezco de ellas, es una fantasía, una chifladura de mi cerebro jadeante que no se resigna a vivir de espaldas a la felicidad, soportando siempre el dolor como única compañía.

Si deja de apretarme con exceso como ahora, me relajo y sueño que estoy en otro soporte: musculoso, fuerte, perfecto. Que me permite caminar por las calles y las veredas; ver, apreciar las cosas que me rodean, impregnarme de ellas y de sus matices. Y cuando menos lo espero, vuelve de nuevo, esta vez acompañado por los escalofríos de la soledad, e intento apaciguarlo debajo de las faldas de la camilla, al calor de mi vital brasero. Y, entonces, descubro que me han amputado la luz por falta de pago y me derrumbo.

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Enrique Masip Segarra [2009]. Todos los derechos reservados.
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Depresión. Yuko Shimizu [Japón, 1985]. Ilustración publicada en Men's Fitness Magazine, enero 2005. Web oficial [yukoart]. Vía EQM.

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El Sol, en lo alto

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Microrrelato.

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El Sol, en lo alto, y la joven, bajo la carrasca, sobre el tronco viejo. Los dos iluminaban la pequeña laguna. La brisa rizaba el agua y mecía sus cabellos ensortijados y ella, su humilde vestido de lino blanco. Sonreía, y menguaba el paisaje. Esperaba descalza al afecto.

El coche alteraba la carretera de tierra creando un nimbo de polvo y el conductor, al reconocerla, optó por la quietud de la máquina y su pronta aproximación a ella. Mientras se alegraba mirándola de cerca, le envolvió la cintura con sus brazos. La chica curioseó su impecable traje de alpaca, y, al ventear el perfume de moda que desprendía, huyó del artificio buscando el verdadero olor a hombre.

La naturaleza creó rachas de viento que despojaron el sombrero al refinado. Y las ramas inquietas comenzaron a descubrir al Sol bajando y a ella, subiendo, disipándose en el horizonte cumbre, cerca de las nubes; incomparables con las que provocaba de nuevo aquel conductor perdedor, en el camino.

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Enrique Masip Segarra [2009]. Todos los derechos reservados.
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'Mujer ante el sol', óleo sobre lienzo, 1950. Joan Miró [España, 1893-1983 ]. Vía EQM.

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Mazmorras Verdes

Microrrelato
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Pese a su juventud llevaba tanto tiempo secuestrado, sujetos los brazos con eslabones en la mazmorra de la selva, que ya no se acordaba ni siquiera de haber existido en otro lugar. Perdió la luz del día, emborrachado de tinieblas. Y el silencio de las voces lo convirtió en nadie.

Su piel blanca era pura costra negra que resaltaba aún más los pequeños y ulcerados ojos de cielo, y su quietismo postrado dejaba al cerebro como único superviviente de la tragedia. Hasta el sordomudo que lo rondaba fruncía el alma.

La humillación guerrillera lo vació de aguardos y la exigua alimentación y desmedida humedad convocaron a todas las enfermedades. Y ahora, que sufre demasiadas, su debilidad es tal que está practicando la flexibilidad del espinazo porque no se puede permitir echar a perder el beneficioso néctar de los persistentes sueños de luna llena.

Enrique Masip Segarra [2009]. Todos los derechos reservados.

Dejar ir [2006]. Peter van Straten [Sudáfrica,1972]. Vía EQM.

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